И вот я, стало быть, как Вовка из Тридевятого царства, замесил, нарубил, и настала пора всыпать будущему кексу Несквика. Открываю баночку, а Несквик в ней... розовый О_о
Лихорадочно осматриваю упаковку - и правда: клубничная сволочь! Увы, со мною такое случается часто: хватаю с прилавков предметы, лишь приблизительно прикинув в голове их очертания. Усидчивости старательного шопера мне катастрофически не хватает. Зажмурившись, открыв глаза снова и снова же убедившись, что гадина в банке по-прежнему розовая, я вспотел и впал в уныние. Это совсем не по-мужски, но у меня всегда опускаются руки в таких ситуациях. Если софт не устанавливается ещё вот - такая же беда. Ну, знаете, как Хаул, когда внезапно выкрасился в брюнета:
На часах близится полночь, магазины закрыты. По стенам кухни поползли сопли и дремучая плесень. На мои вопли прибежала жена, посмотрела, говорит: "Да ладно тебе, фигачь! Будет клубничный!" Я досчитал до восемнадцати, пошёл в ванную, смыл с себя сопли с плесенью, вернулся - и зафигачил. Тесто получилось кислотно-розовым, как суп из Хэллоу Китти. Или из Пэрис Хилтон. Наверное, лучше первое. По мере запекания, оттенки пришли в норму, и я даже словно бы немного успокоился.
На следующий день никто из дегустаторов клубничного духа в объекте не распознал, но в целом вроде бы съели. С другой стороны, может, провидение мудро, а то бы так и стряпал шоколадные кексы, как Генри Форд. Теперь бы вот раздобыть где-нибудь свежей клубники - и улучшить спонтанную формулу.
